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Hai pur d'ogni valore il chiaro germe,

iniqua morte, svelto e 'l lume spento

che n'illustrava, e 'l pregio e l'ornamento

tolt'a virtute, e lor lasciate inferme.

Chi fia che più qui la sua speme ferme,

s'è posto fine al più dolce concento

che mai s'udisse, e fatt'è polve e vento

quei per cui, fin ch'io viva, ho da dolerme?

Così dunque un momento, un'ora sgombra

tutto l'onor del mondo, e a' mortai toglie

quel ch'in molti anni aver si puote a pena?

Miseri noi, ben è falsa sirena

la vita, e cieche son le nostre voglie,

e siam noi fumo e vento e polve e ombra.