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Amore, il ciel omai volt'ha il non'anno

de' miei sospir, né più felice sorte

provo che pria, né sper che miglior scorte

sian per levarmi fuor di tanto affanno.

E se col tempo in me s'arroge il danno,

non essend'ora più, come già, forte,

temo dianzi il lor dì per aspra morte

i miseri anni miei meno verranno.

Tu dunque, signor mio, se può pietade

appo te nulla, se 'l mio gran martire

merta altro guiderdon di estremo strazio,

fa' ch'agli sdegni fin ponga e a l'ire

questa, che usata ha in me tal crudeltade

ch'un cor di tigre già ne saria sazio.