INDIE.

Na proudech Gangu parná smrt si hoví,

moc chvíle syté budí pantra řev,

pták modrý smutně volá v ostřicoví,

na jednom člunu černá korouhev.

Duch lidu chabne. Neví, proč se děsí.

Bude-li zabit? Sám-li zabije?

Hřmí v dálných horách deodarů lesy,

spí srdce hrozné, svaté Indie.

Spí srdce svaté, mysl vždycky bdělá,

jež odkrývala všeho příčinu...

Gang nese valná vodstva uzardělá

a černá těla krví zločinů.