PÍSEŇ LIDU.

Šedým jsme prachem šlapaných silnic,

pod tíží sterých kol ujetých silnic.

Dneska nás slunce do ruda barví,

ve zlatém lesku vzplaneme zítra.

Příliš nás dráždí sluneční úpal:

každý nás vítr divoce bouří.

Raději lokáme chladivý doušek:

stanem se blátem sic, spíme však v klidu.