XI

Alba cruda, alba ria, che 'l mio bel sole

di braccio mi disciogli,

e 'n bel carro di gigli e di viole

al ciel nel porti, e 'n grembo gli t'avogli;

ohimé, che non mi togli,

ohimé, che non mi svelli

quest'alma insieme con quei chiari velli

e con quei raggi d'or? Ma vienne, o sera,

deh vienne un'altra volta anzi ch'io pera.