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Alma gentile, ché sì dolcemente

el cor che t'ama tanto a morte tire?

Non per tua crudeltà, né la desire,

ma colpa è ben d'Amor che l'aconsente;

ch'è costum de signor poco valente

servo per bene amar porre a martire;

ch'al pianger sempre, a l'angoscia, ai suspire

homai son tal che 'l polso non se sente.

Ma tu, che vedi ben ch'Amor me stratia,

t'engegni trarmi el despietato telo

cum un parlar librato et dolce canto.

Ma quando el riso tuo porge la gratia,

Amor se move su dal terzo celo

et scende giù gridando: «Sancto, sancto!».