3. Sonntags

Lässig bald und wieder schneller

Greifend in den blauen Himmel,

Dreht sich eine graue Mühle

Dort am schweigenden Totenhain.

Drüben glänzt des Königs Kuppel,

Still ist's auch in jener Gegend;

Schmollend läßt er Gras ergrünen

Vor dem riesigen Burgportal.

Aus den Toren summt und brummt es,

Und das Weichbild schwirrt von Geigen;

Fernhin watet in dem Sande

Staubaufregendes Volk Berlins.

Aber auf dem trägen Flusse

Fahren stille Wendenschiffe;

Durch die Wipfel in die Ferne

Golden sonnige Segel ziehn.