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Sospiri e pianti, lacrime e martìre,

doglia infinita, acerba pena e guai,

o duri affanni, o continuo languire,

o pazza notte non già luce o rai,

tutti correti al mio affannato petto;

io son vostro recetto,

so' vostro nido e vostro degno albergo!

Siate presente alle carte ch'io vergo

de amari versi de letal matera,

Tesefon e Migera!

Misero Cluto, Aletto, a sto mio pianto

dati ermonia col vostro onrevel canto!

Apollo più non spira nel mio petto,

né <la> lira d'Orfeo dà più dolzezza

al canto mio né move el mio concetto;

sol rime e versi apparicchio d'asprezza,

colpa della Fortuna, cruda, austera,

e de chi la sua spiera

volge senza rason e senza legge!

Misero mi, che son posto in la gregge

dei miseri, dolenti, siagurati!

Stelle, destino e fati

son congiurate inseme a profundarme

e vivo nella fossa a sotterrarme!

Ogni furor di Dio contra mi è volto,

ch'ogni desegno mio rompe nel meggio

né mai per me lieta novella ascolto:

vedome ir de dì in dì de mal in peggio.

Mia nave da bon porto allontanata,

da tempesta oppressata

girà, ché la bonaccia e 'l ciel la sdegna.

Unde conven che la mia mente pregna

di infiniti dolor sbori sua pena:

non già con dolce vena,

ma con rime di pianto e di martìre

a ciascun mostri quanto è 'l mio languire!

Pensando li altru' esempli, el mio dolore

p<o>rtava qual potea ligieramente:

chiuso e serrato lo tenea nel core.

Ma 'l traditor Cupido non consente

ch'io tegna più serrato e chiuso el petto,

a mia forza e dispetto

me fa parlar e dimostrar mia doglia.

Per sazïar la sua sfrenata voglia,

m'ha fatto servo del più gentil viso

che mai in paradiso

fusse creato. Ohimé, che sua beltade

è poi corrutta de gran crudeltade!

Màncami i polsi, l'ardire e 'l vigore,

da poi ch'io vedo che mia fedeltade

è mal mertada da sto gentil fiore

ch'io adoro in terra, e che tanta beltade

guastar si lasse da tanta durezza;

ohimé, che la sua asprezza

non me compiace pur d'un dolze sguardo,

ma sempre accresce el fuoco nel qual ardo

e sol piglia diletto del mio male:

pianti e preghi non vale

ch'io possa umilïar sto cor de pietra,

ch'inverso <mi> mai punto non se spetra.

E non me vale usar perfetto amore,

ch'io possa far pietosa questa fiera

che m'ha infocato el cor de nuovo ardore.

Ella ha la mente superba e altiera,

che sdegna me basso da sua eccellenza;

non me val sofferenza

né star contento a quel ch'ella mi faccia.

Ch'ella, più cruda ognor, più me minaccia,

sfìdame a morte, né val lisengare,

né mercé domandare,

ch'io vedo certo ch'al so freddo core

sol de mi piace la pena e 'l dolore.

Mille fïate ha visto che la Morte

è stata presso di sgombrarme el petto

dell'alma, ch'or vi sta per più ria sorte.

Nulla ce vale a mover sto concetto

fiero, ostinato ch'è di dïamante,

che mai sue luce sante

se mostrassen benegne una fïata.

Or poich'io vedo sua mente ostinata,

e ch'a diletto sempre me martira,

ho ripreso mia lira

e per dolerme v'ho posta la mano

del fier Cupido e di lei, bench'in vano.

Io ho già visto per esper<i>enza

che 'l chiuso foco arde più forte assai

e ch'al scoperto mostra men potenza.

Così me struge<a> vivo s'e mei guai

non isgombrava fuor del tristo petto

in rima col mio ditto,

sonar facendo la mia rauca cetra.

Ché quella dura ed agghiacciata petra

a cui m'appoggio, m'ha sì concio el cor<e>

ch'ogni altro mio dolore

me par or leve, dolce ogni mio affanno,

tanta i belli occhi soi pena mi dànno.

Altrove ho scritto ch'una ferma fede

non pò perire, or el contrario sento:

ché per lïal amar non ho mercede;

colpa d'Amore e del mio fato lento,

che son giurati inseme a farme male!

Ma questo che me vale?

Io posso ben gracchiar, non son udito,

el mio fidel amar non gli è gradito!

Ma pur io tirò fermo el mio servire;

soffrerò ogni martìre;

forsi che doppo guerra averò pace,

se mai servo fidele ad Amor piace.

Rime dolenti, versi sagurati,

giti denanzi al glorïoso viso,

bench'io sappia ch'in van v'affaticati;

ditegli: – A te ce manda quel deriso

to servitor a domandar mercede

della sua vera fede;

porgi soccorso al dolor che l'accora.

Non voler che così vilmente muora:

ché sol nostra risposta aspetta e attende;

se bona, ancor reprende

ardir de viver lieto; e s'el l'ha ria,

la sua dolentre vita fugge via –.

No, no restate de pregar ancora

el fanciulletto che la terza spiera

regge, che questa fiera

faccia pietosa a me, so servitore,

e dal suo freddo core

lievi quel ghiaccio che pietà contende,

se giusti prieghi in ciel già mai s'intende.