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Como s'avia nostra mortal spiera

quando 'l viso d'Apollo se nasconde,

cotal sopra di nui l'aër infonde

pioggia e mòstrase oscura, aspra e austera,

quando mia dolce e fugitiva fiera

s'allontana da mi, né le sue bionde

côme se vede e sue beltà ioconde,

che fan, d<ov>unque son, chiara la sera.

Dunqua è da proveder, dolce Signore,

non ce lassar privar più del bel viso,

se rio tempo se fa per sua partenza,

ché serìa mancamento del tuo onore,

perder, possendo aver, el paradiso.

Credel, ch'ogg'io n'ho visto esper<i>enza.