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Deh, qual prova maggior, Donna, volete

del mio crudel martire

che 'l vedermi morire?

Moro per voi e voi sì ve 'l vedete,

e sì spietata sete

che ciò vi fa gioire.

Ma per tuormi ogni pace,

mostrate non gradir quel che vi piace,

che ben sapete ch'io contento poi

morrei, se lieta ne vedesse voi.