An Byron

So großer Lord, der Sonne liebster Dichter,

Dich Byron, ehrten Menschen, liebten Feeen;

Gefeiter Jäger, Blicke auch von Rehen

Zerbrach dein Herz; du sterntest sie als Lichter.

Dein starkes Atmen trotzte warm dem Richter –

Im Heuchlerland – über entkrampften Ehen:

O glücklich warst du nie – bei Wonnewehen –

Entschminkte rasch dein Morgenstrahl Gesichter.

Dich feire ich, du bist ein Held geworden:

Mein Dichter, wo du bliebst, erfreut, verwöhnt,

Verläßt mich niemand, wird kein Freund mich morden.

Wer ehrte mein Gedicht, daß ers verhöhnt?

Doch weil' ich froh – verwitternd unter Horden,

Die du befreit hättest – auch fast verpönt.