An die Natur

Dein Bilderbuch, Allmutter Natur,

Drin Jahreszeiten

Und Sternenheere,

Länder und Meere

Vorübergleiten,

Gibst du den großen,

Ewig unmündigen

Kindern zu schauen,

Bis ihnen spät im Abendgrauen

Vom Blättern matt

Die Hand hinsinkt auf das letzte Blatt.

Aber der Dichter, der großen Kinder

Eigensinnigstes, wunderlichstes,

Am Meeresstrand

Sitzt er und hält in träumender Hand

Die bunte Muschel und horcht mit Sinnen

Dem Brausen drinnen.

Dann versucht er, im kleinen Rund

Auszuschöpfen den Meeresgrund,

Indes mit Hohngelächter die andern

Vorüberwandern:

Seht den Toren,

In sein vergebliches Spiel verloren!

Du aber, hehre Mutter,

Blickst milde lächelnd

Auf dein Schoßkind,

Und in den Schaum, der versprüht im Sand,

Streut deine Hand

Perlen, mit denen entzückt

Er seiner Liebsten Haupt und Busen schmückt.