An Gleim

Blätter, die Du in Deinem Busen bargest,

Kommen Dir jetzt, ein Buch! Geliebter, brächten

Dir sie zurück die Stunden, da des Hüttners liebliche Töne,

Flötentöne, sich in den Hall der Tuba

Mischten; wir sahn von der Höh hinunter

Und empfanden, o Gleim, das Glück harmonischen Lebens.