An Nantchen, bei Uebersendung einer Locke

Wenn mein treuer Reisewagen,

Der, wie oft schon! über Land

Unser frohes Herz getragen,

Längst im Ofen ward verbrannt;

Und der Mantel – ach! wir schliefen

Einst auf ihm so traulich ein! –

Wird für Liebende zu Briefen

In Papier verwandelt seyn;

Und in Wülferode's Lauben,

Die du selbst mit mir gepflanzt,

Unter dem Gewölb' von Trauben

Einst mein froher Enkel tanzt;

Und von mir, zur Erde wieder

Heimgekehrt, nichts übrig ist,

Als vielleicht noch ein Paar Lieder,

Die man endlich auch vergißt:

Dann ist nichts sich gleich geblieben,

Als nur dieser Locke Haar,

Unverändert, wie im Lieben

Amarantens Herz sonst war.