Auf Butler

Hätt' er den Geist, die Zeit, zum Wuchern angewendet,

Die Hudibras allein verschlang,

Zehn tausend Schmeicheleyn verschwendet,

Statt daß er so viel Verse sang:

In Golde hätt' er können wühlen,

Mit Titeln prahlen und mit Rang,

Warum er aber dennoch sang?

Das weiß nur der, der gleichen Drang

Zum Singen, wird im Busen fühlen.