Auf die wohllust. Madrigal. G. L.

Ich seh' den leim der wohllust liegen,

Doch es gefällt mir nicht

Auf einen ast zu fliegen,

Wo mir die feder hängen bleibt.

Ich weiß schon, wie die kreide schreibt.

Wie mancher, der sich bey der jagd

Zu tief in einen pusch gewagt,

Hat seine grentzen überschritten

Und ist lahm wieder heim geritten.