Auf eine in ihrem busen steckende rose. Aus dem welschen des Murtola.

Die blume, so aus deinen brüsten,

Als wie die morgenröth aus schönen wolcken lacht,

Ist zwar dem scheine nach zur ros’ allein gemacht;

Ich aber schau in ihr die liebe selber nisten.

Der helle purpur, der allhier

Die weichen alabastev-hügel

Mit seinem glantze crönt, stellt ihre fackel für,

Die dsrnen sind die pfeil, die blätter sind die flügel.