Auf Gottsched's Tod

Herr Gottsched starb! Der alte wackre Mann,

Der lebenslang viel schrieb und wenig sann

Und, um nicht nachzusinnen, übersetzte

Und, statt zu überwinden, plump zersetzte;

Der unsre Sprache, wie Augias' Stall,

Rein wässerte, ein Hercul überall,

Mit Hand und Mund, an Schultern und an Lenden;

Der, um die Schmach Germaniens zu enden,

Französ'schen Wind in deutsches Bleirohr zwang

Und mit dem Luftknall zwanzig Jahre lang

Wie Sperlinge die deutschen Musen scheuchte,

Und wie Apollo hinter Daphne keuchte,

So er dem Witze nach –