Auf Sylvien, welche allezeit, wenn sie die violine strich, dabey zu lächeln pfle...

Ach, lose Sylvia! ich habe längst gedacht:

Weßwegen lacht sie doch, wenn sie ein artig stücke

Auf ihrer violine macht?

Doch hab’ ich es zu meinem ungelücke

Nicht eh’, als itzt, heraus gebracht.

Du lachst, ach ja! du lachst, wenn du den bogen führest,

Und dem Apollo gleichst,

Weil du dem scheine nach nur auf die säiten streichst,

Und in der that mein hertz, als eine Venus, rührest.