Der Litteratenorden.

Es hangen Orden aller Sorten

In jedem Goldschmidsladen aus,

Doch finden wir an allen Orten

Nichts was da passt für uns heraus.

Noch nie zu viel belohnet worden

Ist unser geistig Eigenthum:

So lasst uns stiften einen Orden

Zu unsrer Freud' und unserm Ruhm.

Ein rother Krebs am schwarzen Bande

Mit goldenen Vergißnichtmein,

Das soll im ganzen deutschen Lande

Der Litteratenorden sein.

Die erste Klasse wird bescheret,

Wenn einer weit auf Reisen war

Und über Leipzig wiederkehret

Gesund und frisch das nächste Jahr.

So oft er fort war und vollendet

Den Heimweg unversehrt zurück,

So oft wird ihm dafür gespendet

Ein neues höhres Ordensglück.

Und wer zuletzt nach öfterm Wandern

Nie mehr verfehlt den Weg nach Haus,

Den ehren wir vor allen andern

Und zeichnen ihn als Hummer aus.