Der Maulwurf

Nur geschwind es hingerichtet!

Quälen sollst du mir

Nicht das arme Thier,

Ob es gleich das Blumenbeet zernichtet;

Denn von allen Farben hier,

Welche durch einander funkeln,

Hat es keinerley Genuß.

Wühlt es doch im Dunkeln,

Wo es einmal wühlen muß!

Und daneben fehlt ihm das Gesicht:

Unsre Blumen kennt es nicht.