Der Poet.

Bin ich fern Ihr: schau' ich nieder

Träumend in die Thäler hier,

Ach, ersinn' ich tausend Lieder,

Singt mein ganzes Herz von Ihr.

Doch was hilft die Gunst der Musen,

Daß die Welt mich Dichter nennt?

Keiner frägt, wie mir im Busen

Sorge tief und Sehnsucht brennt.