Der Torso

Es beugt sich eine Statue, behängt

Mit einem Schleier schamentblösster Blicke.

Ein Knabenantlitz, das sich Sonnen fängt.

Ein Mädchenlächeln, zahm wie eine Ricke.

Hier eine Unvollendete: sie hofft

Noch feucht im Ton Lebendiges zu wagen.

An diesen schönen Brüsten ruhet oft

Der Meister, wenn der Marmor ihn erschlagen.