[Die Sonne gleitet still hinab]

Die Sonne gleitet still hinab

Ins Wellengrab.

Ein feiner falber Schleier fällt

Rings auf die Welt.

Am blauen Bergeshorizont

Glüht auf der Mond.

Es hellt sein düsterwildes Licht

Die Trübe nicht.

Wir wandeln traurig Hand in Hand

Durchs Totenland.

Was jedes denkt so weit von Haus,

Spricht keines aus.

Ein Nachglanz von verlornem Glück

Blieb uns zurück –

Es hellt sein rotverweintes Licht

Die Trübe nicht!