Dieses Buch

Oft habe ich über den Blättern hier

Verbrütet manche Nacht

Und oft auch, ganz allein mit mir,

Lautauf geweint und gelacht!

Auch wob ich manchen derben Fluch

Recht kernverliebt hinein –

Es soll ja kein Erbauungsbuch

Für christliche Jungfern sein!

Es ist ein Buch, das Leben und Tod

Tief in sein Sphinxherz schliesst;

Es ist ein Buch, das zukunftsroth

Der Welt die Leviten liest!

So schüttle denn, schüttle dein blankes Erz,

Wo immer nur, unterjocht,

Ein Herz, ein rothes Männerherz,

Wild an die Rippen pocht!