Ehren-Gedächtnüß Fr. S. M. g. P. v. G. den 7. Decembr. 1664.
Die letzte Stunde darf uns ja kein Schrecken machen
Weil sie der Ewigkeit bestimmt Geburts-Tag ist.
Wir schlaffen zwar im Grab doch daß wir wieder wachẽ
Wir leben ob gleich hier den Leib die Fäulniß frist.
Das minste Theil verdirbt der Seele Göttlich Wesen
Kennt keinen Zufall nicht noch grimmer Zeiten Sturm.
Was irrdisch ist und heist mag nicht vom Tod genesen
Man gönne doch das Fleisch das Sünden-Nest dem Wurm.
Ein Tagelöhner wünscht der Abend wolle kommen
Und seiner Arbeit Last besänfftigen mit Ruh:
Begehren wir denn nicht daß wir der Noth entnommen
Als wie in einem Schlaff die Augen drücken zu?
Der Wandersman legt ab die Bürde die ihn kräncket
Und siehet hoch erfreut der schweren Reise Ziel;
Versichert daß die Seel’ so hier der Leib ümschrencket
Wenn schon ihr Schöpffer rufft nicht länger rasten wil.
Ein Zärtling dieser Welt der mag diß Leben ehren
Und als ein Götzen-Knecht ihm Opffer zünden an:
Uns soll viel mehr das Grab den Weg zum Himmel lehren
Wenn jenes Tempel sind in lichten Brand gethan.
Mecenas der in Perl und Purpur hat gesessen
Und des Augustus Hertz und Heimligkeit beschloß
Hat seiner Hoheit selbst zum schimpflichsten vergessen
Als er die Thränen umb des Lebens Frist vergoß;
Und bettelt als ein Knecht geraume Zeit zum sterben
Wil Folter Zange Pfahl Gifft Brand und Dolch ausstehn
Es mag das Glieder-Weh den gantzen Leib verderben
Wenn er nur eine Zeit auff Erden noch sol gehn.
Hier räumt man freilich ein daß aller Schrecken Schrecken
Der Tod so heßlich sich dem Heyden fürgestallt.
Bey uns wird er nur Freud und neue Lust erwecken
Wir wissen daß wir Tag für Tag zum sterben alt.
Es ist auch nicht beschwert das Leimen-Haus zu lassen
Und von der irdnen Wand zu nehmen gute Nacht
Weil viel ein schöner Ort uns wieder wird ümfassen
Der den verklärten Leib zu Stern und Sonne macht.
Das schleussende Gewand ist denn nicht zu beklagen
Bricht doch nach der Geburth bald unser erstes Kleid!
Wir Blinden die wir uns von Grab zu Grabe tragen
Beseuftzen daß so schnell kömt unsre Sterbens-Zeit.
Beym Eintritt in die Welt da sol man billich weinen
Weil tausendfache Qual der Mensch erdulden muß
Beym Abzug nützt es nicht und ob schon Thränen scheinen
So sind sie nur der Hertz- und Schmertzen Uberfluß.
Der Köder an sich selbst so uns zu leben reitzet
Ist nichts als schimlend Brodt und ein vermodernd Gut
Daß fast ohn unterlaß der Trübsal Eßig beitzet
Und wenig oder nichts dient dem gekränckten Muth.
Es deckt nur Finsternüß das menschliche Beginnen
In dieser Nacht der Welt strahlt keiner Klarheit Schein
Die Kunst ist Schatten-Werck die Wunder kluger Sinnen
Reist doch die After-Zeit durch andre Meinung ein.
Die tieffe Demmerung umhüllt das Licht der Seelen
Der reiffe Rath und Witz zerschmeltzt in grauen Schnee;
Der Aufgang kan schon nicht den Untergang verhölen
Die Wasser die sie gibt verschlucket auch die See.
Was einst gebunden war muß aufgelöset werden
Und so hat die Natur schon ihren Lauf ersehn
Die Erde samlet sich nur wieder zu der Erden
Was längst beschlossen ist muß endlich doch geschehn.
Diß ist der Unterscheid. Ob zwar der Tod gemeine
Und seiner Satzung nach durchgehend alle trifft
So setzt doch Hohn und Lob als wie zum Leichen-Steine
Die Nachwelt so befreyt von falschem Schmeichel-Gift
Die Tugend zeigt sich denn in Purpur lichten blicken
Die weder Neid noch Zeit hinfort beflecken kan
Der Lafter Ungeheur muß in sich selbst ersticken
Und überhäufter Fluch meld’t es der Höllen an.
Einmahl hat Nero nur den Käyser-Stab geführet
Noch wird die Pest der Welt biß heute noch verdammt
Hergegen der August mit Lorbern außgezieret
Weil sein Gedächtnüß auch viel Helden angeflammt.
Denn ob die Wiegen gleich von Gold und Silber lachen
Und ob die Jugend sich voll guter Hoffnung zeigt;
So können wir doch nicht den Schluß grundrichtig machen
Daß sich mit gleichem Ruhm der Mensch zum
Oft wenn die Morgenröth gantz Rosenklar geschienen
Hat drauf ein Donnerschlag den Mittag eingeschwärtzt
Wenn früh den Honig-Bau mit Fleiß vollführt die Bienen
Sind sie für Abend noch auß ihrem Stock gestertzt.
Die Wiege blühet nicht wo nicht die Bahre blühet:
Das Schauspiel ist nicht gut wann es sich alber schleust.
Wer in dem Leben nicht auf ein gut Ende siehet
Der glaube; daß er denn gar schlechten Ruhm geneust.
Wer rühmlich sterben kan hat schon das Ziel erreichet.
Ein klares Beyspiel stellt uns diese Leiche für.
Ob schon der mürbe Leib in seiner
So gläntzt die Seele dort in Engel reiner Zier.
Jhr guter Leymund grünt auf mehr als hundert Zungen
Die edlen Tugenden verewigt gleicher Ruhm
Wie ihre Gottesfurcht die Wolcken durchgedrungen
Und wahre Frömmigkeit ihr eintzig Eigenthum.
Mehr faßt nicht dieses Blat. Jm Abend später Jahre
Führt der verlangte Tag die Seel’ge zu der Ruh.
Betrübste hem̃t den Schmertz: Jhr Ruhm krönt auch die Bahre
Und sagt uns bey der Welt ein stets Gedencken zu.
Umbsonst daß sie anitzt ein ewig Klagen trieben
Die Seelige die kan gar nicht verlohren seyn
Denn unsre Namen sind im Himmel eingeschrieben
Das Buch des Lebens zeigt den ewig-lichten Schein.