Einhundert ein und siebenzigstes Sonett.

Süß ist der Zorn, süß friedliches Bezeigen,

Süß jede Bürde, Kummer süß und Bangen.

Süß jedes Wort mit süßer Lust empfangen,

Wo süße Hauch' und süße Gluthen steigen.

Nicht klag', o Seele; duldend mußt du schweigen,

Mildern das bittre Süß, das uns befangen,

Mit süßer Ehr', aus Lieb' hervorgegangen

Zu ihr, zu der ich sprach: Dein bin ich eigen! –

Vielleicht kommt Mancher einst und rufet stöhnend

In süßem Neid: „Wohl viel hat übernommen

Für schönste Liebe der zu seinen Zeiten!“

Und Andrer: „O Geschick, mein Aug' verhöhnend!

Daß ich sie nicht gesehn! Daß sie gekommen

Nicht später, oder ich nicht mehr bey Zeiten!“