Flug

Ich gürte dich, mein Flügelroß:

wir fliegen weit ins Land hinein

nach einem fernen Märchenschloß,

das dämmert weiß im Mondenschein.

Um seine Zinnen windet sich

die scharlachrote Blütenpracht,

durch seine Säulengänge weht

der lilienschwüle Hauch der Nacht.

Und rings der Blick ins blühende Land,

das blau verschwimmt im Mondscheinduft, –

und tief im Park mit süßem Klang

ein seltener Wundervogel ruft.

Der Silberspringquell steigt und fällt

und plaudert leis'; – hier halte Ruh,

mein schnelles Roß, mein weißes Roß,

aus Marmorschalen trinke du, –

indes ich heimlich suchen geh

tief, tief im mondumflossnen Hag,

ob aus dem Lorbeerdickicht nicht

die weiße Hand mir winken mag . . . .