Klage um Hoël.

Hätt ich nur des Waldstroms Kraft

Mit grimmiger wüthiger Leidenschaft

Zu stürzen auf

Und aus der Welt sie wegzuspotten.

Mein Freund, mein

Gestemmt auf seinen tapfern Sinn.

Von

Kein schnödes Gold er heischt. Geschmückt

Mit seiner Jugend Herrlichkeit

Erwarb er sich die schönste Maid.

Rüstig zum Kampf, geschürzt zum Siegen

Vierhundert wackre Krieger stiegen

Hinab in

Wie blitzten die Reihen im Sonnenstrahl!

Gluthroth brannten der Jünglinge Backen.

Es schmückte jedes Kriegers Nacken

Ein Kettlein schön aus Gold geschlungen.

Zu rasch ach! tranken die braven Jungen

Des Nektars, den die Biene braut,

Des Rauschsafts, den das Ausland baut.

Sie jauchzen, sie taumeln, sie sinken nieder.

Aus Cattrack's Thal kehrt keiner wieder.

Keiner als

Hindurch uns hauend wüthiglich

Leben wir

Und singen, wie die Helden gefallen.