[Mich wurmt es, wenn ich nur dran denke]

Mich wurmt es, wenn ich nur dran denke. –

Es saß zu München in der Schenke

Ein Protz mit dunkelroter Nase

Beim elften oder zwölften Glase.

Da schlich sich kümmerlich heran

Ein armer, alter Bettelmann,

Zog vor dem Protzen seinen Hut

Und fleht: Gnä Herr, ach sein S' so gut!

Der Protz jedoch, fuchsteufelswild,

Statt was zu geben, flucht und schilt:

Gehst raus, du alter Lump, du schlechter!

Nix möcht' er, als grad saufen möcht' er!