Nach hall

Auf den Blättern, welche deine Hand

Einst beschrieb mit Liebeshieroglyphen,

Ruht mein Auge sinnend, unverwandt,

Und mir ist, als ob sie mahnend riefen:

„Trübe Seele, welche unbewegt

Von den Stürmen, die sich an ihr brechen,

Längst verdorrte Blätter wahrt und pflegt,

Die vom Lenz, dem schönen Todten, sprechen.“