Neun und siebenzigstes Sonett.

Wohl weiß ich, daß zum Raube wir gegeben

Ihm, der verzeihend nimmer ward erfunden,

Und daß, bevor wir's ahnden, uns entschwunden

Die Welt und wen'ge Zeit in Treu' ergeben;

Daß klein der Lohn für langes Kummerleben.

Schon dröhnt in's Herz die letzte mir der Stunden;

Doch läßt mich Amor immerdar gebunden,

Will nach wie vor der Augen Zins erheben.

Ich weiß, wie Tage, Stunden, Augenblicke

Die Jahr' entführen; und nicht Zaubersäfte

Noch Trug erfahr' ich, nein viel bess're Kräfte.

Seit zweymahl sieben Jahren sich bekriegen

Vernunft und Lust; doch wird das Bess're siegen,

Weiß anders hier der Geist von künft'gem Glücke.