Pisa

Weich ist die Luft an deinem stillen Fluß,

Und Heil und Lindrung suchen hier die Kranken.

Wohl macht der schiefe Turm mit dem Gedanken

Vertraut, daß Irdisches zur Erde muß.

Hier fand einst Galileo, Schluß an Schluß

Tiefsinnig kettend, in der Ampel Schwanken

Des Pendels Norm, und aus den Blütenranken

Des Camposanto weht's wie Geistergruß.

Doch freudig, auch von Ernst und Tod umfangen,

Blüht junge Kraft. Hier war's, wo muntre Scharen

Beim „Ussero“ mit meinem Giusti schwärmten;

Wo sie das Lied von den drei Farben sangen

Und, wenn sie nachts voll süßen Weines waren,

„Selig die Toren!“ durch die Gassen lärmten.