Pythagoras

In Kroton starb ein armer Greis.

Sein Freund, ein alter Pudel, harrte

Fest bey ihm aus: den Todesschweiß

Leckt er ihm vom Gesicht. Man scharrte

Den Leichnam ein. Der fromme Hund

Sprang wimmernd in den ofnen Schlund

Und starb. Fort in die Schindergrube,

Geselle, mit dem schnöden Aas!

So schrie der orthodoxe Bube,

Der Todtengräber. Unmensch! laß

Bey seinem Freunde des Getreuen

Gebeine modern; sie entweihen

Sein Grab nicht, rief Pythagoras,

Der sie belauschte. Gute Seelen

Schließt Eines Gottes Himmel ein;

Ihr Pilgerrock, den sie nicht wählen,

Mag glatt nun oder zotticht seyn.