Schwermüthig Kind

Mein Busen ist ein baumger Wald,

Drin singen die Nachtigallen –

Doch ach, jemehr es klingt und schallt

Die Blüthen müssen fallen.

Viel Blumen waren aufgeglüth;

Nun ist es Herbst geworden,

Für jede schlägt ein bleiches Lied,

Und hilft sie langsam morden.

Es ist der Wald der Blüthen baar,

Sind alle einst verklungen;

Nur noch ein einzig Blüthenpaar

Hält innig sich umschlungen.

Es ist die Freundschaft und die Lieb,

Die wollen nicht verderben;

Doch ach! sie schauen drein so trüb,

Ich glaube fast, sie sterben.