Selbstredend!

Mein Gott, wozu die Grillenplage?

Noch blüht ja unsre haute volée!

Noch heilt der Zeit gewaltge Frage

Ein Titel und ein Portemonnaie.

Noch wachsen täglich unsre Zöpfe,

Der „Glaube“ ist des Pudels Kern,

Das Militär putzt seine Knöpfe

Und das Antike wird modern.

Noch scharr'n vor meinem Cab vier Pferde,

Zu Fuss zu gehn ist ja gemein –

„O wunderschön ist Gottes Erde

Und werth, darauf vergnügt zu sein!“