Vorposten

In die Mäntel gehüllt, auf schwarzer Erde,

Lagen oft wir in Nacht und Wetter

Auf hartem Feld.

Nur die Feuer brennen knisternd;

Leises Gespräch, schon in Traumeswirren,

Tönt noch ins Zelt.

Dann hält der Schlaf uns in seinen Armen,

Bis das Horn uns ruft beim ersten Grauen,

Um wieder dem Tod ins Auge zu schauen.