XIXMißverständnis

Der Vater sprach zu mir mit leisem Hohn:

„Verstehst du's, bau mir eine Presse, Sohn!“

(Sie nennen Presse dort im Frankenland,

Was andern Ortes Kelter wird benannt.)

Sprach's und verritt. Ich ohne viel Geschrei

Berief die Meister schwarzer Kunst herbei.

Da ward gesetzt, gedruckt, gepreßt, gedreht,

Viel tausend Blätter flogen rings verweht.

Auf einem ward dem Cajetan gedroht:

„Schlagt, fromme Leute, den Legaten tot!“

Hier stand: „Und würd ich drüber Lands verjagt,

Ich Hutten breche durch, ich hab's gewagt!“

Und dort: „Die harsche Luft der Freiheit weht,

Ich Hutten sporn und stachle früh und spät.“

Das war ein heißer und ein zorn'ger Wein,

Den ich gepreßt am Steckelbergerrain.