Zweyhundert sechs und siebenzigstes Sonett.

Bey einer Pflanze Sturz, die aus dem Lande

Sich riß, gleich der, die Erz und Sturm bezwingen,

Streuend ihr hohes Laub umher im Sande,

Kehrend zur Sonn' unreine Wurzelschlingen,

Sah andr' ich, die Amor zum Gegenstande,

Zum Stoff Kalliope, Euterp' empfingen,

Die mir um's Herz, ihr Haus, schlang ihre Bande,

Wie Stamm und Mauer Epheuzweig' umringen.

Der ew'ge Lorbeer, wo die Hochgedanken

Und glühen Seufzer sich ein Nest erbauten,

Die schöner Aeste Zweige nimmer bogen,

Zur Höh' versetzt, ließ seiner Wurzeln Ranken

In treuem Haus, von wo mit bangen Lauten

Einer noch ruft, und Antwort stets verzogen.