Zwote Ode

Du gehst! Ich murre.

Geh! Laß mich murren.

Ehrlicher Mann,

Fliehe dieses Land.

Tote Sümpfe,

Dampfende Oktobernebel

Verweben ihre Ausflüsse

Hier unzertrennlich.

Gebärort

Schädlicher Insekten,

Mörderhülle

Ihrer Bosheit.

Am schilfichten Ufer

Liegt die wollüstige,

Flammengezüngte Schlange,

Gestreichelt vom Sonnenstrahl.

Fliehe sanfte Nächtgänge

In der Mondendämmerung,

Dort halten zuckende Kröten

Zusammenkünfte auf Kreuzwegen.

Schaden sie nicht,

Werden sie schrecken.

Ehrlich Mann,

Fliehe dieses Land!