II.

Fenestre glorïose,

Più ch'altre aventurose – et più beäte,

Ove, spesse fïate, – io veder soglio,

Hor con ira et orgoglio, – hor con un riso,

Quel bello et chiaro viso, – per ch'io provo

Ognhor tormento novo – et fiamma ardente;

Dio ve salve et contente – in lieto stato,

Né mai da ciel turbato, – o da fortuna,

Sentate offesa alcuna, – o disfavore,

Né facciate stridore – ad chi riposa.

Se 'n vita dolorosa – io vivo, amando,

Se moro, lachrimando, – et grido o canto,

Con infinito pianto – et aspro affanno,

Queste contrade il sanno – et queste mura,

Che vedon mia figura, – ognhora smorta,

Passar per questa porta, – nocte et giorno;

Ove sempre ritorno, – ovunche io vada,

Mesurando la strada – a passo a passo,

Col core humìle et basso; – ov'io contemplo

Quell'almo et vero templo – di beltade,

Di questa nostra etade – fama altiera.

Quante volte da sera, – o belle porte,

M'havete visto, ad morte – già vicino,

Piagner fin al matino, – inanzi il sole,

Ornando di vïole – et di ghirlande

Ambe due queste bande – et tutto il loco,

Che fusse vêr me un poco – omai pietoso,

Et desse alcun riposo – al viver mio!

Ay, pongente desio!, – ay, core acceso!

Ay, parlar non inteso!, – ay, lingua muta!,

Ay, libertà perduta! – Oimè ch'io 'l vedo,

Ma però non provedo – ad tanti errori,

Ché vo cogliendo i fiori – senza il fructo,

Che m'ha negato in tucto – il crudel fato.

Dè!, dolce uscio beato, – dè!, apre omai!

Remedia ad tanti guai... – Lasso!, .. che sento? ..

Misero me!... fu il vento; – et io credeva,

Che la porta s'apreva! – L'alma afflicta,

Per benché veda ficta – la speranza,

Prende d'amor baldanza – et tanta fede,

Ch'ancora, oimè!, se crede – esser beäta;

Et, senza esser chiamata, – pur risponde

A questa, che s'asconde – et dorme lieta,

Con la mente quïeta, – non curando

S'io vivo, o moro, amando, – o si mi sfaccio,

Se grido, o si mi taccio, – se ardo o tremo,

Se spero, o vero temo, – in questa vita,

Ch'a desperar m'invita – ogni momento,

Senza havere spavento – de la morte.

Crudel et dure porte, – il vo' pur dire,

Non vi volete aprire? – Horrido legno,

Pien d'ira et de disdegno – et gelosia,

Nudo di cortesia – et di pietate;

Superbe porte, ingrate – ad tanti honori;

Non vedrete più fiori, – mhyrti, o rose,

Né dolce acque odorose, – in terra sparse,

Poi che me site scarse – et tanto avare!

Ma voi, fenestre chiare, – ove reluce

Quella candida luce – dil mio sole,

Queste poche parole, – dolce, humìle,

D'un amoroso stile, – basso et piano,

Ch'amor de propria mano – ha designate,

Con lettre de pietate, – ove descritti

Son li pensieri afflitti – di mia mente;

Porgetele humilmente, – nel matino,

Ad quel volto divino – et immortale,

Ad ciò che del mio male – habbia noticia.

Ma se, per pudicitia, – ella temesse,

Et legger non volesse – il mio tormento,

Dite voi l'argumento – di mia fede,

Ben ch'ella ognhora il vede – in questo core,

Ove si move amore – in forma honesta,

Sol per far manifesta – la sua gloria,

Con eterna memoria – in mille carte,

Cantando il suo bel nome in ogni parte.