Meng Identitéit, mäi Grenzsteen

Ech sinn Rumänin. Dat ass mäi Blutt, mäi Rhythmus, mäi Stamm.

A kee Mënsch wäert dat ëmformen oder ëmbenennen.

Net an der Ukraine, net an engem anere Land, net an engem anere Kapp.

Ech iessen dat, wat ech gär hunn: mamaliga mat Brânză, tokitura.

Net Borschtsch, net Stuff déi aner mir an de Mond wëllen drécken.

Meng Glawen ass meng Entscheedung, meng Fräiheet, mäi Vertrag mat Gott.

A wann een meng Identitéit ëmbrénge wëll,

oder mir e Liewe molen, dat net mäin ass –

da ginn ech d'Dier zou.

Knallhaart.

Ohne Diskussioun.

Ech sinn net do fir Är Fantasiefiguren,

net fir Är Projetiounen,

net fir Är falsch Geschichten iwwer meng Famill oder meng Wuerzelen.

Wien mech net akzeptéiert wéi ech sinn,

kritt näischt vu mir – keng Frëndschaft, kee Vertrauen, kee Millimeter Plaz.

Ech sinn Rumänin, an dat bleift esou.

Ech droen mäi Wee mat Stol am Réckgrad an Feier am Häerz.

A jiddwereen, deen probéiert mech ze verbéien,

stéisst sech un engem Fiels.

Meng Identitéit ass net verhandelbar.

Mäi Liewen och net.