A la muerte de Lope de Vega

Morir es ley forzosa en el que nace,

nazca plebeyo, o majestad suprema,

para la muerte no hay estratagema,

aunque espíritu angélico la trace.

Aunque el hombre se mude, o se disfrace

en formas mil, llega la hora extrema;

romperse tiene nuestra humana nema,

por más que el alma al cuerpo amigo abrace.

Merced del cielo, que a los orbes once

a LOPE trasladó, y en urna de oro

conservar fénix, si inmortal aclama

Imprimen Musas su memoria en bronce,

y a un tiempo trina dulce, alto, sonoro,

tu lira Orfeo, su clarín la fama.