A la muerte de Lope de Vega

Por rotos bronces, mármoles quebrados,

pase la edad en la común memoria,

que los que erige tu inmortal historia,

aun la envidia los deja reservados.

No Dorica labor, no celebrados

jaspes te constituyen alta gloria,

más duración intima la victoria

contra el tiempo y las huestes de los hados

Tanto volumen, lámina que informa

al espacio del orbe, te eterniza,

aunque te estreche lo mortal, pues viendo

que a nada vuelve esta caduca forma,

docta pira erigiste a tu ceniza,

de donde naces otra vez, muriendo.