A la muerte de Lope de Vega

Cinco mil años ya que alumbra y dora

el sol, nubes, estrellas, luna, cielos,

y al encoger los enlutados velos

a Alba, a la mañana, y a la Aurora

Cinco mil años ha que la pintora

con divino pincel logra desvelos,

dibuja a Lope, dando envidia y celos,

que sólo en cuanto admira le enamora

Cinco mil años sin haber nacido

hasta el sepulcro, pira, o Mauseolo,

otro Lope Español murió el olvido

No fue alumno del sol, fue sol, fue Apolo,

digno del templo que verá erigido

del Poeta Español, como el sol solo