A los poetas
Decid: ¿en dónde la sonante lira
colgada permanece, cuando truena
en ronco son que los espacios llena,
la tempestad que se desborda en ira?
¿Qué, solo, ¡oh Dios!, al trovador inspira
el mar bullendo en la rojiza arena,
o allá en la tarde plácida y serena
la clara ninfa que al pasar suspira?
¡Bardos! ¡Qué el estro sin cesar depure
cantares dignos de obtener la palma
que siempre el mundo bendecir procure:
Pedid que al huracán siga la calma,
y que tras noche de dolor fulgure
el sonrosado porvenir del alma.