A San Isidro

Los campos de Madrid, Isidro santo,

que en toscas líneas labrador termina,

giran globos de gloria peregrina

los ratos que con Dios conversáis tanto.

Y porque el Vargas vuestro admire cuanto

aumentáis su labor, mano divina

inteligencias al arado inclina,

que a la común materia rompa el manto

Libra el cielo al que siembra entre dolores,

que siegue eterno gozo por tributo,

duras espinas convirtiendo en flores.

Y así de vos, Isidro, el rostro enjuto

allá cogió por flor de labradores,

sembrando aquí sus lágrimas, el fruto