A un crítico

Yo sé que nunca llegaré a la cima

donde abraza el artista a la quimera

que dotó de hermosura duradera

en la tela, en el mármol o en la rima;

yo sé que el soplo extraño que me anima

es un soplo de fuerza pasajera

y que el olvido, el día que yo muera,

abrirá para mí su oscura sima

Mas sin que sienta de vivir antojos,

y sin que nada mi ambición despierte,

tranquilo iré a dormir con los pequeños,

si veo fulgurar ante mis ojos,

hasta el instante mismo de la muerte,

las visiones doradas de mi sueño.