Aspiración prosaica

Que al llegar el verano no sea pobre

porque en Sevilla la calor te mata

y que en la playa esté con una lata

de coca cola, y que el money me sobre

Ya sé que este soneto no lo vale,

no me darán por él ni mil pesetas

y el alma ente verso se me sale

como inmenso geranio de maceta.

Doy este verso por cien mil pesetas,

loco no estoy, tan sólo por diez mil,

quizás por mil, ¿por cien, por diez, por una?

Ay qué penar de desolado asceta,

y luego han de decir que es algo vil

querer vender el brillo de la luna