- CLXXXVI -

Hora podrás vencer, fiero recelo;

hora te hartarás, furia rabiosa;

hora quedas fortuna victoriosa

que estoy puesto a tus pies ya por el suelo.

Ya no hay de qué temer, pues quiere el cielo

que, ausente de mi bien, tan trabajosa

vida viva, muriendo en sospechosa

congoja y en llorar mi desconsuelo.

Mas no harás, en ser movible y fiera,

con no estar en vencer un hora estable,

que no sea mi pasión lo que antes era.

Tan honroso es mi mal y tan loable,

que si puedes hacer que del yo muera,

yo sé que no harás que sea mudable.